Nacido Para Rastrear (Reuben Cole - Los Primeros Años Libro No. 1) - Stuart G. Yates

Nacido Para Rastrear (Reuben Cole - Los Primeros Años Libro No. 1) - Stuart G. Yates

Extracto del libro

Su madre está a punto de morir. Lo sabe sin que se lo digan. El doctor Miller solía visitarla cada dos días, pero últimamente lo hace dos veces al día. Reuben, de catorce años, se sentaba en un rincón y observaba las idas y venidas sin hablar, sin preguntar. No es necesario. Lo ve todo en las arrugas de sus rostros y en el espantoso tono de la piel de papel de arroz de su madre. También en la forma en que su padre se pasea por la casa con aspecto de viejo y encorvado, apenas capaz de encontrar la mirada de su hijo.

El doctor Miller le aprieta el hombro y le hace un gesto tranquilizador con la cabeza. Reuben sostiene la mirada del anciano. "¿Se pondrá mejor?"

El doctor aprieta los labios y sacude la cabeza.

Se aleja, dejando a Reuben con sus pensamientos.

Reuben se hunde en su interior, volviendo su mente a los recuerdos y pone su cara entre las manos y llora en silencio. Es su madre y va a morir. Es como si todo su mundo se estuviera derrumbando y él no pudiera evitarlo.

Esta mañana cuando por fin baja las escaleras, los hombres están de pie en el salón con las gafas en la mano, ninguno dispuesto a recibir su mirada, así que decide salir. Se siente desgarrado. Su madre yace en su cama y nadie está con ella. Debería quedarse, acariciar su frente febril, pero el doctor Miller se lo advirtió. No debía tocarla. Incluso le dijo que lo mejor sería no entrar en la misma habitación que ella. Siguiendo ese consejo, a lo largo de todos los días, Reuben se agazapaba en el pasillo exterior con la cabeza pegada a la puerta, escuchando su respiración entrecortada. Pero seguir el consejo no quita el dolor ni la culpa. Ahora, con pasos pesados, se desliza fuera de la casa sin saber ni importarle si alguien lo ve salir.

Afuera hace frío. Ya ha caído nieve en la noche y, en la pesada blancura del cielo, amenaza con más. A él no le importa. Monta a la vieja Nora y se la lleva lejos del rancho. Le encanta el rancho. Le encanta la forma en que la brisa se mueve a través de los campos, la forma en que el cielo se extiende para siempre, las montañas distantes una mancha púrpura contra el fondo azul. Todo lo que ve es propiedad de su padre y un día todo le pertenecerá. Reuben Cole. Un chico cuyo futuro está garantizado.

Excepto que él no lo quiere.

No cree que quiera ser un ranchero. No todavía, no con su madre a punto de dejarle para siempre. Ya no escuchará sus amables palabras, sus consejos y sus ánimos. Ella le deja con toda la vida por delante, con todas sus incertidumbres, emociones, aventuras y adversidades, todo para que él lo enfrente solo.

Así que cabalga. Su mente es un paisaje azotado por el viento de emociones en constante cambio, sus miedos teñidos de tristeza mezclados con sueños de lo desconocido. El gran mundo le rodea y le parece impresionante pero desalentador. Tan imprevisible.

Cabalga con su mente lejos hasta que los recuerdos se hacen grandes y vívidos. Recuerda el rostro sonriente de su madre, su perfume llenando sus fosas nasales. Si cierra los ojos, puede volver a verla. Como solía ser antes de que la enfermedad asolara sus rasgos, la volviera delgada y de piel cetrina. Hermosa. Sonriendo, siempre sonriendo.

Llega a un lugar que no conoce. Saliendo de su ensueño, observa el paisaje. A su alrededor, los acantilados escarpados y marcados por el viento se elevan, tan altos que no puede ver sus cimas. Allí los pájaros vuelan, sin duda buitres ansiosos de un festín. Se estremece, se retuerce, desengancha su cantimplora y da un largo trago. Nora respira con dificultad. Debían haber estado viajando durante horas y, a menudo, los ventisqueros eran profundos. Se reprende a sí mismo por no haberse concentrado más en el lugar al que se dirigía. La dirige hacia una maraña de árboles y aulagas y desmonta. Acaricia a la vieja yegua a lo largo del cuello y, trabajando con rapidez, desabrocha la silla de montar y la libera de ella. Presionando su cara contra el hocico de la yegua, besa sus fosas nasales ensanchadas y ella responde relinchando suavemente.

Llevando a Nora entre las ramas colgantes deja la silla de montar y aflojando los pantalones, se alivia contra un saliente de roca, cerrando los ojos para deleitarse con la sensación de alivio. Nora resopla asqueada por el hedor. Ha retenido el contenido de su vejiga durante demasiado tiempo.

En una de sus alforjas hay pan duro. Le da un mordisco, aprieta los dientes y mastica hasta que puede tragar. Sabe a cuerda vieja y seca, y se lo bebe con agua de su cantimplora. Su padre a veces llevaba whisky o centeno para beber en los viajes largos. Reuben aún no ha probado el whisky. Le gustaría haberlo hecho.

Volviendo a la sombra, pone una manta sobre la espalda de Nora antes de estirarse en el suelo. La segunda manta se la pone alrededor de los hombros. Aunque muchas piedrecitas se le clavan en la espalda, está cansado, el día es suave gracias al sol y pronto le pesan los ojos. En unos instantes se queda dormido.

Algo le obliga a despertarse. Un grito lejano le hace levantarse de golpe. Por un momento está desorientado. Se frota los ojos y mira a su alrededor. Nora se queda quieta, con los oídos aguzados. El sonido vuelve a sonar. Gritos agudos, demasiado lejos para reconocer las palabras individuales, pero lo suficientemente cerca como para que Reuben sepa que son las voces de varios hombres enojados.

Se levanta, se quita la manta y se sacude. Se dirige al lugar donde dejó las alforjas y saca la pistola de ardilla de su funda. Es una vieja pistola que le regaló hace unos años Floyd Henderson, uno de los ayudantes del capataz del rancho. Demostrando su talento natural, Reuben a menudo se dirigía a un terreno más alto, apuntaba al granero principal y disparaba a las ratas mientras corrían de un lado a otro. Henderson decía que era un "tirador infalible", lo que sea que eso significaba, pero él se deleitaba con los elogios del gran hombre. Nunca espera usar la pistola con rabia. Un temblor lo recorre.

Saliendo de su lugar sombreado, cruza hasta un afloramiento de rocas y se acomoda para observar.

A través del escarpado terreno, llega un hombre corriendo. Está semidesnudo, con una larga cabellera negra que se arrastra tras él como una cola de caballo. Sus pantalones son de tela áspera, posiblemente de piel de animal, y en su mano lleva un arco. Reuben aspira aire. Un indio. Henderson le dijo una vez que los Kiowas cazaban cerca y que si alguna vez veía alguno debía decírselo a sus padres de inmediato. Salvajes es lo que Henderson llama, pero Reuben nunca había visto a uno hasta ahora y, desde donde está en cuclillas, el hombre no parece muy salvaje en absoluto.

Corre con una gracia fácil por la nieve, su larga zancada relajada, su cabeza quieta como si estuviera en profunda concentración.

Teniendo en cuenta lo que se avecina detrás de él, bien podría ser el caso.

Hay un jinete que utiliza su sombrero para golpear la grupa de su caballo, instando al animal a seguir adelante. Sin embargo, no es este hombre el que grita y Reuben se esfuerza por ver si puede captar a alguien más en la llanura.

No hay nadie a la vista, así que vuelve a observar.

El jinete está ganando terreno al indio. El suelo bajo la nieve es traicionero, roto por rocas, grandes y pequeñas, esparcidas por todas partes, cualquiera de las cuales podría resultar peligrosa para el caballo. Su galope es torpe, el animal tiene cuidado, pero el jinete parece ajeno: "¡Vamos, insignificante inútil!". Pero el caballo no es estúpido, y Reuben no puede evitar reír.

Su diversión le abandona inmediatamente cuando ve que el jinete saca su pistola. Suenan varios disparos, ninguno de ellos da en el blanco, y Reuben ve que el indio aumenta su carrera. Se desvía de un lado a otro de una manera irregular e impredecible. Reuben comprende que es una forma de desbaratar la puntería del jinete. Y se pregunta, mientras observa, por qué el salvaje no se detiene, gira y dispara el arco.

Al enfocar, ve por qué. El salvaje no tiene flechas.

Entonces ve algo muy notable.

El indio se detiene. Se gira y espera, con los brazos colgando a los lados. ¿Piensa Reuben que se ha rendido? ¿Ha aceptado su destino y se ha resignado a la condena que le espera?

Pero no. Mientras el jinete se acerca, soltando disparos salvajes e imprecisos, el indio se mueve en el último momento, desviándose hacia un lado, cogiendo las riendas y tirando de ellas hacia abajo con violencia. La cabeza del caballo se inclina hacia un lado, y de su boca espumosa sale un grito aterrador. El jinete arremete con el revólver, ahora evidentemente vacío, pero, al igual que sus disparos, es imprudente y el indio le agarra del brazo y le hace girar en la silla. Ahora los tres, caballo, jinete e indio, comienzan una danza macabra mientras se mueven en un círculo cerrado. El caballo levanta grandes penachos de nieve en polvo y el jinete intenta desesperadamente liberarse. El indio consigue, por fin, arrancar al jinete del caballo que, desequilibrado y aterrorizado, se desploma. El indio salta hacia atrás para evitar la vorágine de miembros humanos y animales cuando ambos se estrellan contra el suelo.

El desventurado jinete, atrapado bajo el bulto de su montura, lucha frenéticamente. El indio se mueve ágilmente y el cuchillo aparece de la nada en su mano. El jinete afectado extiende la palma de la mano, y su voz, cuando habla, es quebradiza por el miedo. "Por favor", dice, "por favor, no". Pero el indio ignora las desesperadas súplicas del hombre. Rápido y decidido, hunde la pesada hoja en la carne del jinete, cortando su garganta. Le sigue una erupción de sangre negra y espesa, pero si este es el final, todos se equivocan.

De entre el aire blanco y escarchado aparecen más jinetes galopando hacia delante, gritando de rabia, con las armas desenfundadas. Sus disparos salen desviados pero, a medida que se acercan, no tardarán en alcanzar al indio por la disminución de su alcance. Reuben, que se agacha, fija sus ojos en la inquietante escena que se desarrolla ante él. Se debate entre intervenir o permanecer como observador impasible. Las historias de estos indios, los horrores que han perpetrado, pasan por su mente. Pero algo, la injusticia de lo que ve, le hace reaccionar. Levanta su rifle con la intención de asustar a los caballos con un disparo bien colocado entre sus cascos y obligarlos a desviarse. Esto podría dar al indio la oportunidad de huir o de pararse y hacer una lucha justa.

Reuben es bueno con su rifle.

Las ardillas se mueven rápido y él puede golpearlas desde cien pasos, a veces más. Y un caballo, es mucho más grande. Unos cuantos disparos uniformemente espaciados en el suelo entre las pezuñas de los animales los espantarán, tirarán a los jinetes quizás, como mínimo causarán confusión.

Enfoca el cañón, toma aire, se mide y dispara con tranquilidad.

A menudo recuerda ese momento. En momentos de tranquilidad, solo en su cama, las primeras horas tan negras, tan llenas de terror, revive cada detalle como si estuviera allí de nuevo. Y cada vez el horror no disminuye.