Nessuno Può Nascondersi (I Western Di Reuben Cole Libro 4) - Stuart G. Yates

Traduzione di Simona Leggero

Nessuno Può Nascondersi (I Western Di Reuben Cole Libro 4) - Stuart G. Yates

Estratto del libro

Catherine "Cathy" Courtauld viveva dall'altra parte del fiume in una piccola capanna di legno che suo marito Jude aveva costruito prima di morire di scarlattina nell'estate del 1870. Alcune persone della vicina città di Bethlehem credevano che lui avesse preso qualcosa di terribile da uno dei tanti bordelli che era noto per frequentare, ma Cathy fece del suo meglio per non ascoltare questi pettegolezzi falsi e dolorosi. La gente era gelosa di ciò che lei e suo marito avevano raggiunto in così poco tempo, e quando la gente è gelosa, permette alle loro lingue di scuotersi. Così la vedeva lei, e da allora non era successo molto per convincerla del contrario. Jude era un brav'uomo, e le mancava. Beh, "buono" nel senso che lui forniva. Non era così sicura di tutto il resto.

Una donna snella e sorprendentemente bella, lavorava instancabilmente per mantenere il piccolo podere di famiglia in buone condizioni, cosa in cui eccelleva. Tuttavia, la solitudine le rodeva le ossa. La terra era intransigente, il suolo duro, il tempo carente di pioggia. Desiderava un compagno che condividesse i suoi fardelli.

Il tardo pomeriggio in cui ha sentito gli spari, era in ginocchio, a diserbare il raccolto di radici. Si fermò, con i sensi allertati. Cautamente, alzò la testa e strizzò gli occhi verso la lontana linea degli alberi. In una direzione, il fiume formava una barriera naturale per la sua terra, in un'altra un gruppo di alberi, intervallati da felci e arbusti, in un'altra ancora. Era da qualche parte all'interno di questa zona che proveniva lo sparo.

Per un lungo momento, considerò di tornare di corsa alla sua capanna, per trovare la carabina Henry che teneva sempre nel suo calesse. Non aveva mai sparato da quando Jude era vivo, e non aveva idea di dove fossero conservate le cartucce extra. Così si accovacciò e aspettò, pregando che chiunque fosse non si avvicinasse a casa sua.

Ma l'hanno fatto.

Quattro uomini che cavalcano cavalle dall'aspetto arruffato, i loro volti proiettati nell'ombra profonda dalle falde dei loro cappelli polverosi. Lei si appiattì, appoggiando la guancia contro la terra. Forse se fosse rimasta mortalmente immobile, non si sarebbero accorti di lei.

Erano vicini ora, guidando le loro cavalcature intorno al campo di radici. Lei emise una piccola preghiera di ringraziamento per questo.

"Dovremmo andare a vedere chi c'è lì dentro. ”

"Potrebbe essere che abbiano sentito gli spari. ”

"Può darsi che ci abbiano visto.”

Queste tre affermazioni provenivano da tre voci nettamente diverse, una chiaramente messicana, una vecchia e burbera, la terza molto più giovane, con una punta di paura sul bordo delle sue parole. La quarta, quando parlava, era quella del loro ovvio leader. Un uomo ben abituato a dare ordini, a far sì che gli altri facessero quello che lui ordinava. "Se avessero sentito, li avremmo visti correre, e li avrei uccisi a morte prima che aprissero le loro bocche blateranti. ”

"Allora, chi vive lì, Jonas?”

"Non lo so e non mi interessa. Forse sono in città a fare provviste. Non vedo nessun calesse. ”

Questo era vero. Cathy possedeva un calesse, ma era riposto nel fienile. Quando ne aveva bisogno, andava in città sul suo puledro, Faraone. Faraone aveva gettato un ferro alcuni giorni prima, e il fabbro doveva arrivare da un giorno all'altro. Si riparò nella piccola stalla, insieme al suo amico asino. Essere fuori dalla vista era un'altra ragione per ringraziare Dio.

I cavalieri andarono avanti, lo scalpiccio degli zoccoli si affievolì gradualmente fino a quando, con le orecchie tese per sentire, Cathy colse il rumore degli spruzzi d'acqua. Stavano attraversando il fiume e si stavano allontanando da casa sua.

Fece un lungo sospiro, rotolò sulla schiena e si sistemò prima di alzarsi in piedi. Si diede un'occhiata intorno. Soddisfatta che nessuno fosse rimasto indietro, si mise a correre. Non verso la casa, però. Verso il luogo degli spari.

In un avvallamento tra gli alberi dove il duro calore del sole non poteva penetrare, lo trovò.

Sparato. Due volte. Una volta alla spalla sinistra, una volta al petto. Sembrava morto, il pallore della sua carne era diventato  di cera, privo di colore. Era giovane, era stato bello, con la faccia liscia. Gli avevano preso la pistola, il cappello, gli stivali, lasciandolo a morire dissanguato da solo in questo luogo triste e tetro. Fu il sangue che la fece fermare e dare un'occhiata più da vicino.

I morti non sanguinano.

Rapidamente, si mise sulle ginocchia e gli tastò il collo per sentire il polso. Un piccolo rantolo le sfuggì dalla gola.

Era vivo.

Gli medicò le ferite come meglio poté, prendendo l'acqua dal suo pozzo, lavando via il peggio prima di avvolgergli intorno delle bende strappate dalle lenzuola che aveva acquistato solo di recente nel negozio di merci della città locale. Lui gemette diverse volte, e lei sapeva che questo era un buon segno. Quando lei gli accostò l'acqua alle labbra, lui tossì, e il suo cuore fece un balzo.

Ritornando di corsa al piccolo podere, andò a prendere Brandy, l'asino. A Faraone non piacque, ma Cathy ignorò il cavallo e condusse l'asino verso gli alberi. Lì costruì una specie di slitta con gli alberi caduti, infilandoli insieme nel modo in cui Jude le aveva mostrato di fare le recinzioni di biade. Le ci volle molto tempo per lottare e mettere l'uomo ferito sulla slitta. La sua cupa determinazione la portò a termine, nonostante il peso di lui. Si fermò diverse volte per asciugarsi il sudore dalla fronte, ma prima che lui fosse posizionato sulla slitta e, soddisfatta, riportò Brandy alla capanna.

Quella notte lo fece sdraiare accanto al fuoco quando arrivò la febbre, il proiettile nel petto era il peggiore dei due. Bagnandogli la fronte, lo guardò mentre si contorceva sul pavimento della capanna. Pensava che sarebbe morto e temeva il pensiero di dover scavare una tomba abbastanza profonda da scoraggiare i coyote. La terra dura avrebbe coperto a malapena il suo corpo. Ma non morì, e la mattina, all'alba, lo trovò che respirava, con un'infezione che gli rimbombava nel petto. Lei lavò via il sudore dalla sua fronte, cambiò le bende che coprivano le sue ferite e si assicurò che il fuoco fosse ben accatastato.

Lo curò per un altro giorno prima di accettare l'inevitabile: avrebbe dovuto togliere i proiettili se voleva sopravvivere.

Lui entrava e usciva dallo stato di coscienza, i momenti di lucidità erano pochi e lontani tra loro. Riuscendo a farlo rotolare su un vecchio pezzo di tela, affilò uno dei suoi coltelli da cucina, trattenne il respiro e lavorò sulla minore delle due ferite.

Si è rivelato una manna dal cielo che era incosciente per la maggior parte del tempo.

La lumaca, quando uscì, sembrava sorprendentemente piccola. La studiò a lungo, meravigliandosi di come qualcosa di così insignificante potesse causare tanta angoscia.

L'impostazione della seconda ferita si rivelò un compito molto più laborioso, stressante e difficile. Era in profondità, costringendola a usare un coltello diverso con una lama più sottile. A un certo punto, lui inarcò la schiena e muggì, gli occhi si aprirono di scatto, selvaggi e spaventati. Lui cercò di sedersi, ma lei lo spinse di nuovo giù, gli mise un panno bagnato sulla fronte, aspettò che lo spasmo si placasse, poi si mise di nuovo al lavoro.

Ci sono voluti qualcosa come venti minuti per far uscire il proiettile, anche se sembrava molto di più. Era esausta quando riuscì a fare leva per liberarlo.

Il sangue pulsava liberamente, ma questo doveva essere un buon segno, e lei sistemò la ferita come i Kiowa le avevano mostrato tutti quegli anni prima, pulendo la ferita con un pò di whisky di Jude prima di fare un cataplasma di pane inumidito e stantio ed erbe.

Con suo grande stupore, man mano che la sera passava, il respiro di lui si alleggeriva, la sudorazione diminuiva e i suoi gemiti quasi costanti diminuivano fino a quando, finalmente, cessarono. Dormì profondamente. Il giorno seguente, si alzò a sedere, il viso asciutto, gli occhi concentrati. Lei lo studiò dall'angolo più lontano dove si trovava, il vecchio Spencer tra le mani. Chi poteva indovinare che cosa quest'uomo, ora guarito, avrebbe potuto tentare di fare?

Le sue labbra, quando parlava, tremavano leggermente, la sua voce suonava rauca, la gola secca. "Avrei bisogno di un pò d'acqua, signora, se potesse essere così gentile.”

Senza alcuna esitazione, si girò verso il punto in cui una zucca di pelle di capra si trovava sul tavolo sgangherato accanto alla pompa dell'acqua. La posò sul pavimento a portata di mano di lui. Gli occhi di lei non si staccarono per un solo istante da quelli di lui, mentre si allontanava con cautela.

Fece un cenno di ringraziamento, sollevò la zucca alle labbra e bevve a fatica, tossendo rauco quando l'acqua colpì la sua bocca riarsa.

"Fai piano", disse lei a bassa voce.

Qualcosa passò attraverso i suoi occhi mentre deglutiva ancora un pò. Uno sguardo di gratitudine, così travolgente che le lacrime gli salirono agli occhi e le scesero lungo le guance. Lui distolse lo sguardo, vergognandosi di questo spettacolo di emozioni. “Le sono molto grato per quello che ha fatto, signora”. Scoppiò e singhiozzò in modo incontrollabile, la testa sul petto, le spalle ansimanti per la potenza dei suoi sfoghi.

Cathy guardò, senza parole, in preda a due dubbi sul da farsi. Poteva essere uno stratagemma, naturalmente, per attirarla da lui, per farle abbassare la guardia in modo che lui potesse balzare, sopraffarla, e... e poi cosa, poteva solo speculare. Ma qualcosa nella crudezza delle sue lacrime le fece pensare che questo non era uno stratagemma. Era genuino, il puro sollievo di essere vivo che lo faceva reagire in un modo così aperto e sincero.