Pistole, Gambe, Fantasmi e Gangster (I casi di Turner Hahn e Frank Morales Libro 2) - B.R. Stateham

Traduzione di Marcella Di Cintio

Pistole, Gambe, Fantasmi e Gangster (I casi di Turner Hahn e Frank Morales Libro 2) - B.R. Stateham

Estratto del libro

Dunque, in breve, ecco cosa è successo. Vediamo se riuscite a venirne a capo.

Hanno ritrovato il corpo seduto in posizione eretta sulla tazza di un water, accasciato su una delle pareti metalliche del bagno pubblico, morto stecchito. Causa apparente, la lama di un coltello molto grande che spuntava dal petto del cadavere. L’uomo era sulla trentina, un contabile di una grande banca, celibe, a detta di amici e parenti, un uomo molto simpatico senza un nemico al mondo.

            Beh, sapete, in quella scena sembrava esserci qualcosa di molto sbagliato.

            Sul pavimento piastrellato, a destra della tazza del gabinetto c’era una grande valigetta di pelle: intatta e molto pesante. Sul piccolo appendiabiti sul retro della porta della toilette c’era un trench pesante, di quelli costosi, ancora parzialmente bagnato dall’acquazzone che infuriava fuori. Un’ora prima, al ritrovamento del corpo, l’addetto alla sicurezza dell’edificio aveva giurato di aver visto una serie di tracce bagnate che portavano verso il bagno degli uomini e direttamente al bagno che il morto occupava. Le tracce andavano in una sola direzione.

            Un rapido controllo delle telecamere di sicurezza mostrava chiaramente il defunto uscire dall’ascensore ed entrare nell’atrio dell’edificio. Tre diverse telecamere inquadravano la vittima che camminava attraverso l’ampio atrio, con la valigetta in una mano e il trench bagnato nell’altra, mentre si dirigeva verso il bagno degli uomini. Poi, la vittima era entrata nel bagno e non ne era più uscita. Nessun altro era entrato in quel bagno fino a circa trenta minuti dopo la vittima. L’addetto alla sicurezza, impegnato nella ronda notturna, aveva trovato il morto controllando i bagni.

Ora, ecco il dettaglio interessante. Niente tracce di sangue. Nessun sospettato. Nessuna possibilità che un assassino entrasse o uscisse dalla scena del crimine senza essere registrato dalle telecamere. Potrebbe risultarvi scioccante, amici miei, ma se infili la lama di un coltello nel petto di un uomo il sangue schizzerà ovunque. Ma non questa volta. Non una goccia di sangue, da nessuna parte. Compreso il cadavere.

Quando il nostro piccolo specialista forense Joe Weiser, masticatore seriale di gomme, ci comunicò che non c’era sangue nel corpo e che non c’era traccia di sangue nel bagno degli uomini, mi venne da sorridere, infilai le mani nelle tasche dei pantaloni, e mi girai a fissare il mio compagno. Frank Morales, per chi non lo sapesse, è un uomo di Neanderthal. Beh, non nel vero senso della parola. Ma se dovessimo immaginarci un moderno Neanderthal, avrebbe il suo aspetto. Una mascella così possente che potrebbe masticare cemento armato come spuntino, collo praticamente assente, capelli di un brillante color carota che si rifiutavano assolutamente di essere pettinati. Complessivamente, il suo corpo sembrava un blocco di cemento, sebbene fosse alto circa un metro e ottanta. Grosso, duro e solido. La tendenza naturale è quella di pensare che qualcuno così bello debba essere per forza stupido come una capra. Ma, amici miei, si sbagliano di grosso.

Mi guardò con i suoi occhi marrone scuro, fece una faccia acida e rimbombò come un reattore russo mal regolato.

“Odio queste situazioni di merda. Mi fanno venire mal d testa. Vado in macchina a mangiare tacos. Chiamami se hai bisogno.”

Si voltò e si allontanò. Non si diresse verso la nostra macchina parcheggiata lungo il marciapiede sotto la pioggia battente, ma verso l’interno dell’edificio. Sorrisi, sapevo che stava tornando all’ufficio della sicurezza per rivedere di nuovo i nastri. Mi girai e tornai verso il bagno degli uomini per dare una seconda occhiata.

Ora chiedetevi questo. Come diavolo fa un tizio a uscire da un ascensore, attraversare un atrio vuoto di un grande edificio alle due del mattino di una domenica piovosa, entrare nel bagno degli uomini e piantarsi un grosso coltello da macellaio nel petto. Da solo. Non c’è nessuno ad aspettarlo nel bagno degli uomini. Nessuno esce da quel bagno. Omicidio? Un suicidio piuttosto raccapricciante? Se si fosse trattato di un suicidio, il bastardo doveva essere proprio determinato a farla finita per arrivare a piantarsi un coltello nel cuore, da solo. E a guardare quel bagno, gli dovevo i miei complimenti.

Ma non credevo fosse un suicidio. Di solito la gente non si uccide così. Specialmente un ragazzo felice e pieno di successo come lui.

Esaminai di nuovo, con attenzione, il bagno degli uomini. Cercavo qualcosa, qualsiasi cosa, che io e Frank avessimo potuto tralasciare la prima volta. La scientifica era andata e venuta, senza trovare nulla di strano. Sentivo questa vocina fastidiosa in testa che mi diceva che stavamo trascurando qualcosa. Qualcosa di piccolo. Qualcosa di banale. Ma qualcosa di importante. Questo era il problema. Non avevo la minima idea di cosa potesse essere. Frustrato, uscii dal bagno degli uomini, attraversai l’atrio vuoto con il suo pavimento di piastrelle nere lucide e mi fermai di fronte alla serie di ascensori che stavano lì fermi, in silenzio. In particolare, mi piazzai davanti a quello che il morto aveva usato poco prima di uscire. Poco prima di uscire di scena per sempre.

Premendo il pulsante le porte nere dell’ascensore si aprirono con un vago sibilo e io entrai. Le porte si chiusero dietro di me e tutto divenne silenzioso. La scientifica aveva esaminato l’ascensore. C’erano circa un milione di impronte diverse rilevate sui comandi, sul corrimano che circondava l’interno della cabina e sulle porte stesse. Ci sarebbero volute settimane per classificarle tutte. Girandomi, spinsi il pulsante dieci e sentii la cabina dell’ascensore mettersi in moto e iniziare la sua salita. Perché dieci, vi chiederete. Il decimo piano era dove lavorava il nostro morto. Un grande ufficio contabilità. Ci lavoravano un bel po’ di cervelloni mangianumeri. Ufficio vuoto, ovviamente, durante il fine settimana. Allora perché il nostro uomo era qui alle due del mattino di domenica?

Chi lo sa.

Cominciai a camminare per il corridoio vuoto del decimo piano, osservando con curiosità tutti gli uffici vuoti e chiusi a chiave. Le luci del corridoio erano abbassate. Le ombre giocavano sulle pareti. Era silenzioso come un monastero. Non so cosa stessi cercando. Non mi aspettavo di trovare qualcosa. In realtà, mi trascinavo in giro come un cervo smarrito, con quella voce fastidiosa nella testa che diventava sempre più forte. Non riuscivo a capire cosa mi preoccupasse. Passai al setaccio il decimo piano, poi scesi al nono e feci lo stesso, prima di scendere all’ottavo.

All’ottavo piano, trovai un paio di cose che attirarono la mia attenzione.

La prima cosa era il pavimento estremamente lucido. Anche con la luce fioca degli uffici vuoti la lucentezza era immediatamente visibile e altrettanto impressionante. Era il Markle Building tra Hesston e la Settima. Un solido edificio di dieci piani nero e cromato dal marciapiede al tetto. Vetrate nere ovunque e lunghe colonne di acciaio cromato in fessure verticali per contrasto. Una gioia per gli occhi, architettonicamente parlando. I pavimenti interni erano di piastrelle nere, lucidate a nuovo.

Appena uscito dall’ascensore notai il pavimento. La manutenzione aveva appena finito di lucidare le piastrelle. Era lampante. Non c’era un graffio, un’impronta, né un granello di polvere da nessuna parte, dalle porte dell’ascensore fino a forse sette o dieci metri da terra. Dopo le prime due serie di uffici c’era una porta che portava alla tromba delle scale dell’edificio. È lì che vidi la l’anomalia numero uno. Le inconfondibili tracce di qualcuno che spingeva ondeggiando un pesante carrello a quattro ruote sul pavimento e si fermava davanti alla porta delle scale. Sapete di che tipo di carrello sto parlando. Quello in cui si caricano scatole e casse e lo si spinge da un posto all’altro. Il tipo usato soprattutto negli uffici per portare in giro sacchi di posta e altre cose.

Nella luce fioca, notai le tracce che costeggiavano il muro e scomparivano nell’ombra. Incuriosito, seguii le tracce ed ecco che lo vidi. Le luci al neon luminose e colorate di un edificio dall’altra parte della strada lampeggiavano attraverso le vetrate del Markle Building, si riflettevano sulle pareti di vetro di una serie di uffici legali facendo giochi di luce sulle piastrelle nere del pavimento in una lunga e stretta banda di luce multicolore. Ed eccola lì. Circa le dimensioni di una gomma da matita nuova. Una chiazza di sangue rappreso.

In ginocchio, tenendomi in equilibrio sulle punte dei piedi nell’oscurità del corridoio, fissai il grumo di sangue per un secondo o due. Poi alzai lo sguardo e guardai la porta da dove provenivano le tracce del carrello. Era una serie di doppie porte di vetro con grandi scritte dorate che annunciavano chi c’era dentro.

Schumer & Schumer.

Ecco l’illuminazione. Quella voce assillante. Sapevo cosa stava cercando di dirmi. L’impermeabile del morto. I nastri mostravano il nostro uomo morto che usciva dall’ascensore con il suo impermeabile umido su un braccio. Un impermeabile umido. Non un cappotto bagnato fradicio da “Ho nuotato in un fottuto monsone”. Solo umido. Come se fosse già stato nell’edificio per un po’ prima di scendere con l’ascensore verso la morte. Il parcheggio assegnato a Schumer & Schumer era all’ultimo piano del garage accanto. La società d’investimenti aveva anche il suo ingresso privato, che collegava i loro uffici direttamente all’edificio del parcheggio.

Alzandomi, scavalcai il grumo di sangue e mi avvicinai alle porte di vetro della società. Era chiuso a chiave. Feci un passo indietro, accigliato. Sobbalzai leggermente quando il cellulare all’interno della mia giacca sportiva suonò improvvisamente.