El Que Viene (Reuben Cole Libro 1) - Stuart G. Yates

Traducido por José Gregorio Vásquez Salazar

El Que Viene (Reuben Cole Libro 1) - Stuart G. Yates

Extracto del libro

Reuben escuchó el ruido que lo despertó en la noche y pensó que debía ser el viento que se estaba apoderando de la puerta rota del patio, que nunca podía cerrarse correctamente, lo que hizo que golpeara repetidamente. Dándose la vuelta, trató de ignorarlo, pero cuando el ruido volvió, se sentó de golpe, con los sentidos tensos, la oscuridad presionándolo como un ser vivo. Mientras esperaba, con el cuerpo enrollado como un resorte, se dio cuenta de un detalle muy importante: no había viento esa noche. Ni siquiera un respiro.

Permaneció sentado quieto como una roca durante un tiempo considerable, con la boca ligeramente abierta y el corazón latiéndole con fuerza en los oídos. La casa grande y extensa, construida por su padre hacía unos cincuenta años, cuando la gente llamaba a este pedazo de tierra El Salvaje Oeste, le pareció de repente un lugar extraño y hostil. Alguien había entrado, violado su privacidad. Pero, ¿quién podría ser? Se preguntó. Esto era el año de mil novecientos cinco. Los forajidos ya se habían ido. Muertos, enterrados u olvidados. Los cables del telégrafo zumbaban, el ganado deambulaba por la llanura sin miedo a los salvajes merodeadores e incluso había oído decir que la gente había visto un carruaje sin caballos avanzando por Main Street. Un invento alemán, dijo alguien. Reuben Cole no estaba muy seguro de dónde estaba Alemania. El mundo moderno era un misterio para él.

Sacó las piernas de debajo de las mantas y esperó con las piernas desnudas desde las rodillas para abajo, su camisón delgado, temblando. Las noches eran frías aquí. Frío y sin amigos. Rubén no tenía muchos amigos. Era un solitario, no solo, como siempre se apresuraba a decirle a cualquiera interesado, de los cuales había pocos, pero el camino que había elegido lo mantenía apartado de la compañía y le gustaba así. Nadie a quien tener que responder. Levantarse cuando quisiera, irse a la cama cuando quisiera, tirarse un pedo y...

Ahí estaba de nuevo. Una pisada, sin ningún error.

Reuben permaneció alerta, luchando por evitar que su mente se congelara. Había matado a hombres, pero eso había sido hacía mucho tiempo, allá afuera en el mundo abierto donde las preguntas y respuestas eran más limpias y sencillas, a diferencia de aquí, estando solo en el escondite que él mismo había hecho.

Sabía que tendría que ir y enfrentarse a quien fuera. Un ladrón, un oportunista.

Reuben tenía poca idea de cuánto valía cualquier cosa en la casa, aparte de... Cerró los ojos con fuerza. La vieja pintura que su papá le había comprado a ese extraño viejo en París, Francia. El artista había muerto años antes y sus cuadros, especialmente el grande de Water-Lillie, habían alcanzado una bonita suma. El que estaba colgado en la pared del comedor probablemente valía más que toda la casa.

Abrió el cajón de su mesilla de noche, con cuidado de no hacer ruido, y metió la mano en el interior. Su mano se enroscó alrededor de la familiar culata de madera de arce de su Colt Cavalry. La sacó, revisó suavemente la carga y se puso de pie.

Se recompuso, respirando por la boca, con los ojos clavados en la puerta de su dormitorio. La luz gris del amanecer estaba comenzando a abrirse camino a través de la noche, pero aun así, los ojos de Reuben ahora estaban bien acostumbrados a la oscuridad.

Dio un paso hacia la puerta.

Siguió un estruendo todopoderoso desde abajo, tan fuerte que casi saltó por los aires. Maldita sea, ¿qué podría ser eso?

Pasos aplastando vidrios rotos.

Sabía lo que era. Esa vieja cosa china que papá se había traído de uno de sus muchos viajes al extranjero. Ting o Ying o algo así. Viejo de todos modos. Tan grande que podrías plantar un roble del amor en su interior y aún tener espacio para un olmo.

Alguien estaba saltando por ahí abajo, el sonido era inconfundible. Quienquiera que haya sido, debe haberse golpeado la rodilla contra la mesa auxiliar que sostenía el jarrón y Reuben imaginó al intruso agarrándose la rodilla lesionada con ambas manos, tragándose sus maldiciones.

El accidente decidió todo por él.

Abrió la puerta, todos los pensamientos de mantener el silencio desaparecieron. Subió los escalones de dos en dos, entró en el vestíbulo abierto de par en par y vio a dos hombres, uno desapareciendo por la entrada trasera y el otro agachado y agarrándose la rodilla. Se volvió cuando Cole entró. Su rostro se puso blanco como la ceniza, un grito silencioso desarrollándose en su boca abierta. Cole golpeó al hombre en el costado de la cabeza con el Colt, más fuerte de lo que pretendía e hizo una mueca al escuchar el sonido de un hueso roto que sonó como un disparo.

“¿Peebie? ¿Estás bien ahí?”

El dueño de la voz entró desde el comedor. Vientre grande, cabeza pequeña. En su mano había algo que parecía un machete. Reuben le disparó alto en el hombro izquierdo, haciéndole girar en un movimiento tan fino como cualquier bailarín de ballet podría completar. “Oh, no, ayuda”, se las arregló para chillar, “¡ha matado a Peebie!”

El grandullón se retiró antes de que el impacto del disparo lo golpeara. Una vez que se diera cuenta de que había sido golpeado, su cuerpo se apagaría y estaría tan petrificado como uno de esos árboles fosilizados en Arizona sobre los que había leído Cole. Regresando a trompicones al comedor, atravesando la puerta, golpeando el suelo con fuerza, el hombre herido, sin embargo, logró ponerse de pie. Reuben fue tras él, pero no había dado un solo paso antes de que un apretón tan fuerte como un tornillo de banco se cerrara alrededor de su tobillo. Miró hacia abajo.

La luz del amanecer, conquistando lenta pero inexorablemente la oscuridad, bañó al intruso original en una luz espeluznante y antinatural. Con la boca abierta, sus dientes blancos rechinaron entre la ruina de su pómulo, y gorjeó: “Te veré en el infierno...”

Intentar sacudirlo resultó inútil, por lo que Reuben atravesó con una bala ese cráneo sonriente y corrió al comedor en busca del otro.

Algo tan duro y pesado como el yunque de un herrero lo golpeó en la parte posterior de la cabeza y lo catapultó hacia un enorme y abierto agujero de negrura.

Estaba inconsciente antes de golpear el piso laminado de parquet.

Sterling Roose se quitó las botas, entró pisando fuerte en su oficina escasamente amueblada e, ignorando cualquier cosa a su alrededor, fue directamente a la cafetera y miró dentro.

“No eres el más observador de la gente”.

Roose se dio la vuelta, agarró con la mano su revólver y se quedó paralizado antes de que lograra limpiar la funda principalmente debido a que era un revólver Remington New Model Police con un cañón de cinco pulgadas y media. Este detalle nunca había molestado mucho a Roose hasta ahora. La última vez que había desenfundado su arma había sido casi veinte años antes, esa noche inolvidable cuando él y Reuben Cole dejaron a cinco bandidos mexicanos en la calle principal. Sin embargo, esta no era una tarde cálida y seca. Esta era una mañana cálida y seca y él era mayor, más lento. Además, el hombre sentado en su escritorio tenía un Smith and Wesson de gran calibre apuntando infaliblemente hacia su estómago. Dejó escapar el aliento en una corriente larga y lenta y se enderezó. “Está bien. Has dejado claro tu punto, forastero, ¿te importaría decirme qué estás haciendo en mi oficina?”

“La puerta estaba abierta”.

“Esa no es la respuesta”.

“Cierto”. El hombre sonrió y Roose aprovechó la oportunidad para estudiarlo. Claramente, había estado en el campo durante un período prolongado, su rostro moreno por el sol, un crecimiento de barba de tres o cuatro días que no disimulaba totalmente su sólida mandíbula, la boca delgada. Los ojos azul hielo centelleaban bajo las cejas pobladas, y no era joven. Las líneas profundas le atravesaban las mejillas y alrededor de los ojos. Parecía un individuo endurecido, muy versado en el uso de la pistola en la mano, una mano encerrada en guantes de cabrito gastados y manchados, como el resto de su ropa, en el polvo que invadía todo en ese pueblo. “Estoy aquí para hablarte de Maddie”.

“Oh”.

“Sí... oh. Ahora, desabrocha ese cinturón y siéntate muy despacio. Tengo algunas cosas en mi mente que necesitas escuchar”.

“Ni siquiera sé quién eres”.

“Bueno, esa es una de las cosas que podemos discutir, ¿no es así?”.

“El cinturón de armas... Muy lento”.

Todo pareció convertirse en un lío de confusión a partir de ese momento. La puerta se abrió violentamente, la fuerza casi la arrancó de sus bisagras y Mathias Thurst, el joven ayudante de Roose, entró de un salto. Sin nada más que sus calzoncillos largos manchados de sudor, Thurst, como su jefe, no vio al principio la figura angulosa del extraño sentado detrás del escritorio del sheriff. Con los brazos aleteando como los de un molino de viento roto, entró a grandes zancadas, con el cinturón colgando sobre un hombro, el sombrero colgando del cordón del cuello alrededor de su cuello. Llevaba una bota, la izquierda sostenida en su mano izquierda.

“Sheriff, oh, por favor, tiene que venir rápido”, comenzó, sus palabras brotaron como si vinieran de una huelga petrolera sin explotar, “es la Sra. Samuels, ella vino montada como una loca en ese pequeño carro suyo y está diciéndole a todo el mundo que tiene...” Su voz se fue apagando cuando sus ojos se posaron en el extraño y, en particular, en el Smith and Wesson de cañón grande que ahora estaba vuelto hacia él.

Roose aprovechó la oportunidad, barrió la pequeña pala de carbón de hierro fundido con la que solía mantener la estufa llena de combustible, y con todo el poder que pudo reunir, golpeó, con bastante satisfacción, a través de la mandíbula del extraño.

Gritando, el extraño se agarró la mejilla derecha y cayó sobre la silla. Chocando contra el suelo, el arma patinando hacia Thurst, se retorció y gimió en voz alta. Mientras tanto, Thurst se agachó y levantó a los grandes Smith y Wesson. “Ni siquiera está cargado, sheriff”.