Un Último Deseo (Serie Razor Libro 1) - Henry Roi

Traducido por Jose Manzol

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Un Último Deseo (Serie Razor Libro 1) - Henry Roi

Extracto del libro

Hacía tiempo que alguien no me ponía una pistola en la cara. Mi línea de trabajo me hizo ver el extremo equivocado de una pistola un total de seis veces. Cuando tenía dieciocho años casi maté a un tipo. Tomé su arma y golpeé su drogadicta cabeza con ella hasta noquearlo. Los crímenes relacionados con las drogas en la costa de Mississippi no han cambiado mucho en los nueve años transcurridos desde entonces.

Este adicto a la metanfetamina que tengo delante no es diferente del último idiota, un adicto muerto de miedo que busca desesperadamente una dosis en este tranquilo lugar de oportunidades, con la esperanza de apuñalearme por un buen fajo de billetes para luego inyectárselo en su escuálido brazo.

Suspiré con una especie de alivio, tratando infructuosamente de reprimir una sonrisa ansiosa. Levanté las manos. He estado esperando, soñando, que ocurriera algo así. La vida ha sido aburrida desde que me retiré del crimen. Y las actividades legales que he llevado a cabo en los últimos años son tan emocionantes como ver como se seca la pintura. Este era el tipo de peligro que me hacía sentir vivo.

¿Qué pasó con ese tipo?

Perdió el valor, me abofeteó mi subconsciente. Esa conciencia persistente ha sido demasiado vocal para mi gusto últimamente.

—¡Dame tu dinero! ─me gritó el hombre, agitando la pistola, a medio metro de mi cara. Su rostro arrugado era pálido, sudoroso y desaliñado. El pelo, largo y grasiento, brillaba groseramente bajo las luces del aparcamiento. Su voz resonaba en las paredes de hormigón, el techo y los coches que llenaban casi todos los huecos. ¿Quieres que te dispare? Dame tu puto dinero.

Fui bendecido con unas manos sorprendentemente rápidas. Unas armas letales que eran mucho más rápidas que el ojo, y que me permitieron vivir en el mundo del crimen durante más de una década sin llevar una pistola. Para mí, la pistola en la cara no era más que un manopla para que mi gancho de izquierda golpeara como una víbora, un movimiento que he perfeccionado en numerosos gimnasios y docenas de torneos de boxeo. Tenía absoluta confianza en que podría golpear y aturdir su mano antes de que pudiera apretar el gatillo.

Mis manos y hombros levantados se relajaron un milisegundo antes de que mi mano izquierda se lanzara hacia el arma, apretando el puño, golpeando sus dedos dolorosamente contra el acero, haciendo caer el arma a mi derecha, fuera de su mano. Le siguió mi otro puño, un derechazo que se clavó en su frágil barbilla, un combo de dos partes lo desarmó en menos de un segundo. Debía de ser un adicto con abstinencia, con déficit de calcio, porque su mandíbula pareció astillarse en una docena de fracturas, un crujido que sentí y oí antes de reajustar mi postura, lanzándome por la pistola que se estrelló contra el hormigón.

Gritó, cayó con fuerza sobre su trasero, las manos fueron a su barbilla, a sus mejillas. Chilló fuertemente, un grito que no pudo ser expresado adecuadamente debido a la incapacidad de abrir la boca.

Recogí el arma y me acerqué a él.

─Nunca te pongas tan cerca de tu objetivo ─dije, inclinando el arma hacia arriba. Abrí el cilindro. Seis balas calibre 32 cayeron en mi palma. Me las guardé en el bolsillo, limpie mis huellas del arma y la arrojé en su regazo. Imbécil. Te mereces algo peor por ser tan estúpido.

Él gimió en respuesta.

Giré sobre una punta del pie y me marché hacia la rampa que conducía al siguiente nivel superior, sintiendo una satisfacción tan inmensa que se me hinchaba el pecho, los brazos y mi “amigo”.

El mero hecho de sentarme en la Hayabusa me convertía en un rey. La Suzuki era un modelo del 99, pero había sido reconstruida y personalizada tantas veces que he perdido la cuenta. Puse la llave en el contacto entre el manillar y la giré. El faro y la luz trasera brillaron con fuerza. Pulsé el botón de arranque en la empuñadura derecha. El motor de 200 CV de competición cobró vida, el potente escape hizo vibrar todo mi cuerpo. Mis vaqueros, mi camiseta blanca y mi chaqueta de cuero gris zumbaron. El vello de mis brazos se erizó con emoción. El casco integral hacía juego con la pintura de la moto, blanca y gris acero. Me lo pasé por la cabeza y cerré el protector facial, asegurando la correa de la barbilla. El olor a combustible crudo en el aire de las cámaras de combustión que se estaban calentando me animó el pecho mientras daba marcha atrás a la bestial máquina y la ponía en marcha. Unos gruñidos ensordecedores reverberaron por todo el garaje mientras corría por los niveles y entraba en la autopista 90, dejando Pass Christian, en dirección a la interestatal.

Tenía que darme prisa si quería llegar a tiempo para encontrarme con mi chica en la casa de nuestro antiguo entrenador. Me la imaginaba esperando en el patio, con los brazos cruzados y dando golpecitos con los pies. Sonreí ampliamente. Le encantaba tener una excusa para fastidiarme. O para abofetearme. Dejé de pisar el acelerador y decidí disfrutar del paseo, con el casco metido detrás del parabrisas, relajado en la parte superior del depósito de combustible, dirigiéndome al este sin prisa.

La salida 50 lleva a la avenida Washington y al centro de Ocean Springs. Fui hacia el sur en dirección a la playa y giré en la entrada de Eddy unos minutos después. La casa de mi entrenador era prácticamente una mansión. La fachada de estilo colonial, blanca y azul, tenía varias columnas y un balcón engalanado en el segundo piso. Mientras subía por el largo y empinado camino, me di cuenta de que los parterres estaban vacíos y los arbustos no estaban tan recortados como parecían desde la calle.

Supongo que es difícil hacer jardinería cuando estás muerto, me dijo mi subconsciente. Idiota.

Gruñí para alejar el sentimiento sensiblero que amenazaba con debilitarme. Los pensamientos sobre el asesinato de Eddy son lo único que ha estado cerca de hacerme derramar lágrimas desde que era adolescente. Cuando tenía catorce años, mi madre fue asesinada durante una redada policial en un club de moteros. No he llorado desde entonces. Tengo que agradecer a Rob por eso. Era un viejo mecánico de Harley fuera de la ley con el que salía a veces. Recuerdo que me agarró llorando, me echó una mirada fija y declaró que mi voluntad se había fortalecido con la muerte de Roxanne, una nueva espada sacada de una fragua, que emergía más madura, templada e irrompible. Me encantaba cómo sonaba eso, así que se me quedó grabado.

De niño, la única figura paterna que tuve fue Eddy. Él me abrió el mundo del boxeo. Perdimos el contacto cuando conocí a Pete y decidí hacer del crimen mi carrera en lugar del boxeo profesional. Hacía años que no veía a Eddy y ya no me sentía tan cerca de él como antes. Sin embargo, algo pasaba en esa prisión neuronal de máxima seguridad en la que mantengo encerradas mis emociones más débiles.

Mmm. Sencillamente, esto no me interesa. Los sentimientos son para los débiles, las ovejas, los inválidos.

La casa estaba iluminada, los faros brillaban alrededor del patio. Miré mi Tag Heuer, 9:36 p.m. Sí, Blondie estaba echando humo. Llevo más de media hora de retraso. Bien. Una sana discusión, y luego ardiente sexo de reconciliación.

Lo sentiré muchísimo.

─Sí, lo haré ─murmuré con anticipación, aparcando junto al camión de Blondie, un Ford del 52. Apague el motor, extendí el caballete y me quité el casco. Con el casco quitado, pude oír una conmoción que parecía provenir del patio trasero. Acalle mi respiración, escuchando los sonidos de una… pelea.

¡Es una pelea!

─¡Ah, al demonio! Corrí por la casa y me encontré con una escena de mis sueños. Blondie estaba en una feroz batalla con otra chica, sus largos cabellos volando alrededor de sus cabezas, rubia contra morena, brazos y piernas desgarrados flexionándose explosivamente mientras gruñían con formas femeninas, puños volando. Los focos jugaban sobre ellas como efectos especiales, rayos brillantes que contrastaban con la oscuridad que las rodeaba. Me quedé mirando, congelado y confuso. La escena se convirtió en una pesadilla cuando me di cuenta de que Blondie estaba luchando con alguien muy por encima de sus posibilidades.

Como antigua campeona mundial amateur, mi chica tiene ventaja sobre la mayoría de las chicas lo suficientemente valientes como para intercambiar golpes con ella. Sin embargo, esta chica era un animal, obviamente una luchadora profesional, fuerte y más rápida que Blondie. Me debatía entre interferir o no. Blondie no soporta que la salve, y prefiere utilizar sus propias habilidades, muy capaces, para ocuparse del asunto. Por suerte (o por desgracia), la pelea terminó abruptamente y me hizo decidir por mí.

La chica enfurecida sorprendió a Blondie con un derechazo que la tiró al suelo al instante. Blondie se golpeó y se derrumbó, con la lucha completamente fuera de control, y yo me estremecí. Se desplomó junto a un nerd en el suelo, que se agarraba el estómago por el dolor, fuera de los conos de luz en la oscuridad.

La chica giró en mi dirección, percibiendo una nueva amenaza, y mi macana se encogió ante la mirada que me dirigió. Una insana y febril sed de sangre había consumido por completo a esta chica. Respiraba como un perro rabioso, con gruñidos que hacían que sus ojos se abrieran como platos. Las fosas nasales se agitaban, las venas sobresalían de sus músculos como si estuviera tomando todos los suplementos de rendimiento conocidos por el hombre. Medía alrededor de uno treinta y cinco, un par de centímetros más baja que Blondie, aunque cinco kilos más pesada. Toda la musculatura definida y altamente entrenada la hacía parecer una medallista de oro olímpica, exhibida por su camiseta negra de tirantes, sus pantalones cortos para correr y la manga de compresión que le cubría todo el brazo izquierdo.

Se abalanzó sobre mí, recorriendo los seis metros que nos separaban más rápido que cualquier humano que haya visto jamás, con los puños en alto para provocar el drama. Sentí una incertidumbre antes de levantar mis propios puños y adoptar una postura de combate. Algo en esta chica me resultaba familiar, aunque no tuve tiempo de ponderar las posibilidades antes de que atacara.

¡Uno-dos-tres-cuatro! Su combo se dirigió a mi cabeza. Desvié los dos primeros puñetazos, con las palmas de las manos resonando por su potencia, me balancee hacia la izquierda y luego hacia atrás por los dos siguientes. Inmediatamente lancé una combinación de cuatro golpes en contra. Ella atrapó y se deslizó, reflejando mis movimientos.