Historia de un Legado - Pamela D. Hart

Traducido por Jose Farias

Historia de un Legado - Pamela D. Hart

Extracto del libro

Los brillantes rayos de sol de la tarde atravesaban la ventana enrejada y se mezclaban con el polvo y el humo de los cigarros, formando un manto ondulado. La hornilla de la olla estalló y crepitó, escupiendo su furia en la pequeña habitación.

            El pulso de Charley palpitaba y sus músculos se contraían. El sheriff Cutler apenas la miró. Se sentó detrás de su escritorio y examinó su cigarro, cuya punta estaba masticada y destrozada. Ignoró lo que ella acababa de decirle. Para Charley, eso podía significar una de estas dos cosas: o al hombre no le gustaba ella, o simplemente no le gustaba recibir información de una mujer. En cualquier caso, hizo que Charley desconfiara de él.

Le había gustado el antiguo sheriff. Era una pena que hubiera fallecido tres meses antes de un ataque al corazón. El sheriff Adams había sido digno. Valiente. Incluso cariñoso. Ella nunca había tenido problemas con él. Siempre la había respetado.

Pero éste... bueno, Cutler ni siquiera se levantó cuando ella entró en la habitación. Y la forma en que había ignorado su queja era simplemente inaceptable.

Se dio una palmada con el sombrero en el muslo izquierdo.

—Sheriff, es la tercera vez esta semana.

            El sheriff Cutler echó humo de sus labios bordeados de bigote.

—Srta. Mason, ya se lo dije, tengo ladrones que atrapar.

            Sus ojos ardían y se agitaban por el humo. ¿Qué clase de cigarro era ése? Desde luego, no era el que fumaba su padre. Los cigarros de su padre le llenaban de un aroma suave, casi dulce, su nariz. Este humo de cigarro barato, mezclado con el olor a café rancio, le hizo dar un vuelco al estómago. Y el sheriff seguía cabreándola.

Se aclaró la garganta.

—Bueno, Sheriff, ese es su trabajo. Y también es su trabajo averiguar quién está matando mi ganado.

            Cutler dejó caer el cigarro al suelo y lo aplastó con sus gastadas botas negras. Se levantó, su silla rodó hacia atrás con un chirrido y golpeó la pared detrás de él. Tiró de su cinturón, catapultando su vientre sobre el escritorio lleno de manchas.

—¿Qué tal si haces que tu hermano venga a verme?

—Mi hermano... —Quiso romperle la cara con el puño—. Charley sabía que a la mayoría de los hombres no les gustaban las mujeres independientes, pero su padre siempre le había dicho que podía hacer cualquier cosa. Incluso lo que podía hacer un hombre. Y llevar su rancho junto con su hermano Andy era justo lo que Charley hacía.

Cutler cuadró los hombros.

—Llevar pantalones no te convierte en un hombre. ¿Entiendes?

Charley le miró con los ojos entrecerrados.

—¿Te refieres a que llevar esa placa no te convierte en sheriff? 

Cutler aspiró aire y tosió.

—No tengo tiempo para jugar a ser Pinkerton por tu ganado muerto.

            Charley se rió.

—Jugar a ser 'Pinkerton'. Qué gracioso, sheriff. —Señaló su camisa—. No reconocerías una pista si saltara sobre esa placa.

            La cara de Cutler se puso roja y sus ojos se cerraron en rendijas. —Ahora escucha...

            —No importa—. Charley levantó la mano. —Mi familia y yo nos encargaremos de ello. Gracias por nada—. Se dio la vuelta y salió de la oficina. —Pisó el camino y cerró la puerta, el letrero de SHERIFF golpeando contra la madera desgastada.

—Hijo de puta.

            Oyó un grito ahogado y miró a su izquierda.

            La Sra. Haines y su hija Emily estaban fuera de la oficina del periódico. La señora Haines chasqueó la lengua, agarró a Emily del brazo y la condujo al interior del almacén.

            Charley puso los ojos en blanco. Maldita sea. No hay nada como que la entrometida del pueblo y la jefa de la Liga Femenina de la Iglesia te oigan decir palabrotas. Bueno, la Sra. Haines podía decir que era muy poco femenina. No sería la primera vez. Y Charley estaba demasiado enfadada para enviarle una réplica descarada.

            Al diablo con la Sra. Haines y su hija tan correcta. Y al diablo con el sheriff.

            Charley miró al otro lado de la calle. El letrero del Broken Spur Saloon le cantó como una armónica en un camino. Un trago -o dos- podría aliviar la furia que le ardía en las entrañas.

            Se cogió el pelo largo del cuello y se lo colocó en la nuca, y luego se colocó el sombrero de cuero encima. Con el tintineo de las botas sobre la madera, salió del camino y se dirigió a la taberna.

Charley abrió de un empujón las puertas de ala de murciélago, haciéndolas rebotar en el marco interior con un golpe seco. Miró a su alrededor. No había demasiada gente. Un granjero en la barra y dos vaqueros en una mesa en la esquina.  

Charley miró al que llevaba el sombrero de cuero marrón, sentado en una silla que apoyaba en la pared. El sombrero le caía sobre la frente, pero eso no ocultaba sus rasgos bien marcados: nariz fina, labios definidos, mandíbula cuadrada. Rasgos fuertes y atractivos. Se dio cuenta de que la observaba, pero estaba demasiado lejos para ver el color de sus ojos.

Apuesto a que son hermosos.

¿Por qué iba a pensar eso? Su visita a Cutler debe haberle hecho perder la cabeza. Se dirigió al bar.

            —Hola, Fred—, llamó Charley. Colocó una moneda de plata sobre la superficie opaca y luego tiró de cada dedo de su guante, quitando el cuero marrón. Repitió el proceso con la otra mano y colocó ambos guantes junto a su moneda. Mientras tanto, en su cabeza se agolpaban pensamientos confusos.

Ella y Andy habían encontrado el ganado descuartizado en su campo desde hacía casi una semana, y el sheriff no había movido un dedo para ayudar. Lo que no sorprendió a Charley. El hombre no valía ni el contenido de una escupidera. Pero él era la ley, así que ella había acudido a él en busca de ayuda. Lo único que había conseguido era un dolor de cabeza y ganas de beber hasta caer en el estupor.

Fred entró en el salón desde la trastienda y se limpió las manos en la toalla metida en la cintura del pantalón.

—Hola, Srta. Charley—. Puso un vaso encima de la barra, sacó una botella de debajo y la miró con las cejas alzadas. Charley asintió y Fred sirvió el líquido. —¿Cómo va todo?

 —Soy cuernos y cascabeles—. Se bebió el whisky de un trago y dejó el vaso sobre la encimera. —Sírveme otro, por favor—. Charley se lo tragó de un tirón. Apretó los labios y dijo:  —Necesitas un whisky mejor.

            Se rio. —Srta. Charley, dice eso cada vez que viene aquí. Eso es lo mejor que tengo.

Charley se rio. Siempre le gustaba burlarse de Fred. —Lo sé, pero no has escuchado. Y tampoco lo había hecho el sheriff.

—¿Ocurre algo?

             Golpeó una mano en la barra. —El sheriff Cutler es tan inútil como una silla de montar en una cabra.

            —¿Qué ha hecho ahora? —preguntó Fred.

—Así que sigues vistiendo como un chico—, dijo de repente una voz conocida.

Charley se dio la vuelta y quedó de frente con su ex, Jesse Gardner. Se le revolvió el estómago y apretó la mano derecha cerca de su Colt 44. No sabía si quería darle un puñetazo o dispararle.

—¿Qué estás haciendo aquí?—,preguntó.

Jesse le lanzó una de sus infames sonrisas ladeadas. —Oh, vamos, Charley. No te pongas nerviosa. Invítame a una copa.

Le picaban los dedos para coger su pistola, pero no podía matar a un hombre sólo por ser un sinvergüenza. —No te compraría un sermón el domingo, Gardner. Ahora ve a abrazar un cactus—. Charley se volvió hacia el bar.

Morgan y Warren Ramsey estaban sentados en una mesa de la esquina del Broken Spur. Sus jarras de cerveza y una baraja de cartas se extendían sobre la mesa descolorida y rayada.

Morgan tomó un sorbo de su cerveza. —Warren, espero que no hayamos desperdiciado una semana cabalgando por aquí.

—Primero nos tienen que contratar en el rancho—. Inclinándose hacia delante en su silla, Warren apoyó los codos en la mesa y apoyó la barbilla en sus manos cruzadas. —Entonces conseguiremos la propiedad parcial. Como habíamos planeado en Helena antes de salir de casa.

Morgan se pasó una mano por su pelo rubio arenoso, cogió su sombrero de la mesa y se lo puso en la cabeza. —Ser contratado en el Bar M es una cosa. Conseguir una parte de la propiedad es otra.

—Morg, nunca te he decepcionado, así que no pierdas la fe en mí ahora. Además, tenemos un plan infalible.

Morgan se inclinó hacia delante. —Vamos a repasarlo de nuevo. Sabemos que el hijo Andy hace la contratación. Hay dos hijas. Charlotte hace algo de ganadería, y la más joven, Katherine no está involucrada en absoluto.

—Es una verdadera dama, esa Katherine. Eso he oído.

Morgan asintió. —Primero iré al rancho y veré si el tal Andy nos contrata—. Tomó un sorbo de su cerveza. —Ya que el rancho cría y vende mustangs, puedes ser contratado como un criador de broncos—. Cambió su peso y se inclinó hacia atrás en su silla, equilibrándola sobre dos patas.

 —¿Yo, un criador de broncos? ¿Por qué?

—Porque eres malditamente bueno en eso, y un buen criador de broncos es difícil de encontrar.

—Prefiero ser un vaquero, Morgan. No quiero demasiada atención y...

Morgan enderezó de repente su silla y miró a la puerta. —¿Quién es?

Warren miró hacia la puerta y se encogió de hombros. —¿Cómo voy a saberlo? Sólo un mocoso, supongo—. se rio. —Alguien debería engordarlo un poco.

Incluso con los pantalones vaqueros y la camisa abotonada, Morgan podía ver que no era un hombre. Tenía un cuello largo y su cintura se curvaba hacia unas caderas y unos muslos pequeños. Seguramente, Warren también podía ver todo eso.

Morgan se quedó mirando a la chica. Ella recorrió la taberna con la mirada, posándose brevemente en él, y luego se dirigió a la barra. Tenía la barbilla fija, la cabeza alta y la espalda tan recta como una brizna de hierba que busca el sol. 

En seguida, un vaquero se acercó a ella y, tras intercambiar algunas palabras, la chica le dio la espalda. El vaquero la agarró de la muñeca y tiró. Un sombrero de cuero voló por los aires, y una larga cabellera rubia se desprendió por debajo.

—Warren, mira de nuevo.

Warren levantó la vista de sus cartas y abrió la boca, pero Morgan levantó una mano. Se apartó de la mesa, se puso de pie mientras deslizaba el borde de su abrigo largo detrás de su pistola, y luego se dirigió a la barra.