La Muerte de un Joven Teniente (Misterios de Jake Reynolds Libro 1) - B.R. Stateham

Traducido por Enrique Laurentin

La Muerte de un Joven Teniente (Misterios de Jake Reynolds Libro 1) - B.R. Stateham

Extracto del libro

Un sol ardiente de verano. Calor interminable.

Humo gris, procedente de los voraces incendios de las granjas en llamas, elevándose en el aire.

Sonrió y se pasó una mano manchada de aceite por el cabello rizado. De pie, a horcajadas sobre la pesada motocicleta alemana, se dio media vuelta y se quedó mirando el puente en llamas y el ancho canal que una vez atravesó. Un ancho canal que atravesaba la llana campiña belga. Un pedazo de serendipia si alguna vez vio uno.

Perfecto.

Si pudiera cruzarlo él mismo.

Aceleró con nerviosismo y miró por encima del hombro derecho. A una milla de distancia, la aparición fantasmal de una compañía de caballería alemana. Una compañía de húsares que llevaban un sombrero increíblemente grande y peludo llamado colback y vestían de gris campo con lazos trenzados de color amarillo brillante alrededor de sus charreteras derechas, lo que le hizo decir algunas blasfemias en voz baja. Los caballos boches estaban sudorosos y cubiertos por el suelo belga de color claro. Signos de que habían cabalgado duro.

Los jinetes parecían sin afeitar e igualmente descuidados. Observó, de pie y a horcajadas sobre la moto, cómo toda la compañía de húsares se materializaba desde la oscuridad de la masa de árboles como espectros del bosque. Varios de ellos empezaron a mirar atentamente al suelo mientras otros escrutaban las distancias en cada dirección. Uno de los jinetes se irguió sobre sus estribos y señaló en su dirección. Como movidos por una mano, los cerca de doscientos jinetes cambiaron de rumbo y comenzaron a azotar aún más a sus corceles en un esfuerzo por alcanzar al capitán antes de que escapara.

Una sonrisa volvió a dibujarse en sus finos labios justo cuando un mechón de cabello rizado cayó sobre su ceja derecha. Una sonrisa infantil y traviesa. Una sonrisa que hacía que las mujeres quisieran abrazarle y perdonarle sus pecados. Una sonrisa que hacía que incluso los viejos soldados endurecidos -pesimistas hasta la médula- asintieran con la cabeza y le devolvieran la sonrisa. Una sonrisa que podía hacer que incluso un asesino en serie quisiera convertirse en su amigo íntimo.

Siempre había sido así con Jake. Esa sonrisa. Una sonrisa pícara que iluminaba su rostro y derretía hasta el corazón más frío. Gracias a esa sonrisa podía hacerse amigo de cualquiera. Hacerlos buenos amigos. Amigos para toda la vida. Amigos que harían cualquier cosa por él.

Aceleró el motor de la moto unas cuantas veces más mientras se giraba para volver a mirar el puente en llamas. Estaba en la llanura irrigada de Bélgica. Apenas a ocho kilómetros de la frontera francesa. A ambos lados de él había una extensión de onduladas tierras de labranza de color marrón quemado por el sol increíblemente caliente del verano. Frente a él, el canal de riego. Al observarlo, pensó que tenía unos seis metros de ancho y que dividía el país en dos a lo largo de más de tres kilómetros en ambas direcciones. El agua era profunda y tibia. El obstáculo perfecto para detener el avance de la caballería si se sabía cómo pasar al otro lado. Por todas partes se veían columnas de humo negro procedentes de granjas en llamas y aldeas destruidas que se retorcían y ondeaban al viento mientras se elevaban hacia el cielo. Eran sombríos testimonios de la maquinaria bélica teutona que se aproximaba y seguía arrasando los Países Bajos.

Las tres primeras semanas de la guerra no habían ido según lo previsto para los Aliados. Al principio, tanto franceses como británicos reunieron a sus ejércitos y se pavonearon por el campo cantando canciones patrióticas y actuando como si esta guerra fuera a ser unas vacaciones de verano y nada más. Con un elantismo y una ingenuidad increíbles, los aliados se lanzaron alegremente contra el puño de hierro de los ejércitos del Káiser. Los franceses, en particular, pensaron que la valentía gala, y miles de ansiosos soldados de infantería, serían más que suficientes para embotar el empuje de los ejércitos boches.

Se equivocaron.

Lo que se encontraron fue una muestra magistral de la planificación germánica y del uso de las nuevas tecnologías. Unidades del ejército equipadas con grandes cantidades de ametralladoras, y respaldadas por un magnífico uso de la artillería, destrozaron a los deplorables e inadecuadamente equipados franceses. En apenas tres semanas, todas las unidades de primera línea de los ejércitos franceses sufrieron pérdidas increíbles. Oleada tras oleada de infantería francesa cargó gallardamente a través de los campos belgas sólo para ser acribillada en masa. Las unidades del ejército francés, ataviadas con las túnicas azul oscuro y los pantalones rojos de una época ya superada por Napoleón, mostraron al mundo cómo morir en masa. No hicieron nada para frenar la determinación teutona de capturar París antes del final del verano.

Ningún comandante sabía en qué dirección podían estar sus flancos.

Nadie sabía lo que había delante de ellos. Ni detrás de ellos.

Nadie sabía otra cosa que no fuera una urgencia abrumadora por volver a Francia y reagruparse. Esta incertidumbre pandémica era la razón por la que estaba aquí, inspeccionando apresuradamente el campo y el propio puente en llamas, a horcajadas en la parte trasera de una motocicleta robada del Cuerpo de Señales del Ejército Alemán y preguntándose caprichosamente cómo sería un campo de prisioneros de guerra boche. Su escuadrón, uno de los primeros en organizarse en el recién creado Royal Flying Corps, se encontraba a cinco kilómetros de distancia, al otro lado del canal. Su oficial al mando le pidió que saliera en una partida de reconocimiento de un solo hombre. Como no había contacto alguno con el cuartel general del ejército, el escuadrón estaba colgado en el limbo y pendía de un delgado hilo sobre un hervidero de furia alemana a punto de ser cortado por la bayoneta de un boche.

Sólo quedaba un avión operativo. Uno de los quince aparatos surtidos con los que el escuadrón había partido sólo tres semanas antes. Esta última máquina, en opinión del coronel, era demasiado valiosa para enviarla a buscar al enemigo. Quería enviarla de vuelta a Francia. A un lugar donde estuviera a salvo. ¿Pero dónde? Antes de poder hacer nada para salvar hombres o material, primero tenía que saber lo cerca que podía estar el enemigo. Tenía que saber de qué dirección o direcciones venían.

Así que él, Jake Reynolds, accedió a salir y encontrar a los alemanes. Y aquí estaba. En medio del campo abierto con una compañía de furiosos húsares alemanes cabalgando furiosamente hacia él decididos a capturarlo y enviarlo de vuelta a un campo de prisioneros de guerra. Sonriendo, decidió que tenía cosas mejores que hacer que comer repollo y patatas detrás de una alambrada. Utilizando la manga de su brazo derecho para secarse el sudor de su sucia cara, echó un rápido vistazo a la conflagración que consumía el puente y tomó una decisión. Puso en marcha la caja de cambios de la motocicleta, aceleró el motor y levantó polvo mientras giraba a la derecha y corría por la carretera en dirección a la caballería.

El estrecho puente ardía ferozmente y producía una gran humareda, pero sólo en el tramo central y en ninguna otra parte. Ambos lados del puente se inclinaban hacia el centro, lo que le proporcionaba una rampa perfecta para saltar a través de las llamas y pasar por encima del tramo en llamas si conseguía acelerar la pequeña motocicleta en tan poco tiempo. El problema era que tendría que volver corriendo a la curva y acercarse a los húsares que se aproximaban antes de dar la vuelta y disparar el motor a toda velocidad de vuelta al puente. Evaluando rápidamente otras posibles opciones, vio que no había otras opciones viables disponibles. O tenía éxito en este intento o pasaría el resto de la guerra como huésped no invitado del Káiser.

Deslizándose por la curva, en la dirección opuesta a la que acababa de tomar, Jake abrió el acelerador de la moto y se agachó sobre el manillar mientras dirigía la rueda delantera hacia la caballería que se acercaba. Delante de él, la caballería alemana le vio acercarse y empezó a gritar de júbilo. Su euforia se transformó en consternación cuando observaron que el loco de la motocicleta les apuntaba directamente y aceleraba al mismo tiempo. Los jinetes y el ciclista se acercaron a un ritmo vertiginoso. Los soldados de caballería se sentaron en sus monturas y empezaron a gritarse unos a otros para advertir a sus compañeros de la presencia de aquel inglés loco. Cuando parecía que el ciclista iba a atravesar a la caballería, la bicicleta aminoró la marcha y, de repente, su conductor giró sobre sí mismo en el camino rural, levantando una gigantesca cortina de polvo y casi atropellando a varios caballos y hombres.

Caballos y jinetes galoparon en todas direcciones para alejarse del loco. Algunos caballos empezaron a corcovear y arrojaron a sus jinetes antes de salir al galope, con las riendas agitándose en el polvo mientras desaparecían de nuevo por el camino. El polvo era espeso y hacía que los hombres se ahogaran y los ojos lagrimeasen, y aun así aquel loco seguía dando vueltas y vueltas con su ciclo en la tierra. Finalmente, justo cuando varios de los húsares recuperaban sus rifles colgados a la espalda y empezaban a apuntar al ciclista demente, el oficial británico disparó con fuerza su ametralladora y salió disparado por la carretera hacia el puente en llamas en un movimiento cegador.