Llegar Hasta El Final - Sean O'Leary

Traducido por Ana Zambrano

Llegar Hasta El Final - Sean O'Leary

Extracto del libro

 El gerente nocturno está en la puerta del motel de la calle Darlinghurst. Enciende un cigarrillo. Las sábanas manchadas de sangre siguen arriba en la habitación 303. La visión de la chica cortada en pedazos parpadea como una ventana emergente en su mente. Una cinta de escena del crimen en la puerta. Dos policías uniformados de pie frente a la puerta. Las paredes mugrientas. La alfombra de nylon, fina, pegajosa y manchada.

Un mar de gente se mueve de un lado a otro bajo la neblina de confusión. Los publicistas de los clubes de striptease gritando, la gente riendo, amenazando, borrachos, drogados, con los ojos abiertos, y sobrios. Turistas, madres y padres, chicos y chicas salvajes de los suburbios, todos en la fiesta. Es una locura lo que ha ocurrido.

Lleva unos vaqueros negros; una camisa negra de manga larga; zapatos negros duros y gruesos en los pies. Es guapo, de pómulos fuertes, de constitución sólida y cabello castaño claro. El tabaco aún no lo ha dañado.

Escucha el timbre de la centralita, cierra rápidamente la puerta de entrada y echa el cerrojo. Se acerca al mostrador de recepción, con el cigarrillo apretado entre dos dedos de la mano izquierda, pulsa el botón de respuesta con el dedo medio de la mano derecha y toma el auricular.

—Motel Cross.

—¿Qué ha pasado?

Era el dueño, Mick.

—Tienes que venir.

—Y una mierda que sí. ¿Qué ha pasado?

—Una drogadicta, una prostituta, su cliente la cortó en pedazos. Fue una mierda…

—¿Inquilina?

El gerente nocturno traga, le da una rápida calada a su cigarrillo, el humo le sale por la nariz y la boca cuando dice:

—Ya sabes mi acuerdo con Katya.

—Pero no era Katya, ¿verdad? Fue una puta drogadicta amiga de Katya a la que dejaste usar la habitación gratis. O le cobraste, te embolsaste el dinero, y ahora la policía está allí. Los medios de comunicación podrían aparecer también si es una noche tranquila.

—A la policía no le importan las habitaciones de motel gratis.

—Sabes que a la ley sí le importa. Así es, la ley dice que todo el mundo tiene que registrarse, y ¿sabías que, por ley, se supone que tengo que mantener esas tarjetas de registro durante siete años?

—Lo siento, Mick.

—¿Tienes algún trabajo de detective privado?

—No mucho.

—Podrías necesitar alguno y un buen abogado. Estás solo en esto —dice y cuelga.

Alguien llama a la puerta principal.

El gerente nocturno se gira y mira. Son dos hombres de traje con pinta de policías y otros tres tipos. Detrás de ellos, dos invitados de Albury, que antes le preguntaban por el Mardi Gras, aunque era invierno y el Mardi Gras era en marzo.

Abre la puerta. No puede dejar este trabajo. ¿Mick lo despedirá? Necesita el dinero para mantenerse a flote. Los turistas de Albury se quedan boquiabiertos. Los tres tipos se alinean en el ascensor frente a los turistas.

—¿Quiénes son? —le pregunta el gerente nocturno al policía más grande.

—Forenses.

—¿Dónde están sus trajes y sus zapatitos y…?

—Se los pondrán arriba —dice el detective más grande—, ¿le parece bien, jefe?

Travis no dice nada.

Los invitados suben al ascensor con ellos. Los dos detectives miran a Travis y el más grande vuelve a decir:

—¿Tienes la lista de huéspedes al día?

—Te imprimiré una.

Ambos policías llevan pistolas: el más grande lleva la suya en la cadera, el otro tiene una funda en el hombro. Travis vuelve a la puerta principal y la cierra. Se acerca a la recepción y el tipo más grande, con el pelo rojo, le dice:

—Soy el inspector Olsen, este es el agente Lynch. —Y señala a su ayudante.

Olsen tiene una piel blanca y pálida, casi translúcida, a juego con su pelo rojo. Los músculos de sus bíceps se ven muy marcados en el traje negro. Tiene un cuello grueso, como el de un toro, de tanto hacer ejercicio; un adicto al gimnasio o un ex jugador de la liga de rugby. Un hombre de aspecto peligroso. Se levanta con los hombros redondeados y dice:

—¿Cómo te llamas?

—Travis Whyte.

—¿Travis? No he oído hablar de un Travis antes.

—No he oído eso antes.

—También tienes agallas, Travis.

Travis no dice nada. Olsen se encoge de hombros, mira fijamente a Travis y dice:

—¿Qué mierda pasó, Travis?

—La chica se llevó a un cliente a su habitación. Unos diez minutos más tarde oigo gritos, pero no sé si son de dentro o de fuera —dice sacando el brazo en dirección a la calle—, y luego otra vez los gritos; gritos fuertes y salvajes. Me dirijo a las escaleras y subo al 303. Debe ser la prostituta. La puerta está abierta de par en par. La veo tumbada en la cama, con cortes y sangre por todas partes. Está congelada, sangrando tanto… Las sábanas ya están empapadas de sangre. Estoy hiperventilando, de pie junto a la cama, sin rastro del tipo. Me doy la vuelta. Está en la puerta, el cliente, con un cuchillo. Me apunta con él. Lleva guantes negros, se pasa el cuchillo lentamente por la garganta, sin expresión, pero se da la vuelta y corre. Llamo a la ambulancia.

—¿Dijiste que él no tenía sangre?

—Sí, no lo entiendo. Tenía una mochila que sujetaba por el hombro izquierdo.

—¿No tenía sangre?

—No.

—¿Intentaste ayudar a la chica?

—Hablé con ella, le hablé de fútbol, de cricket, de cualquier cosa. La tomé de la mano, le dije que lo iba a lograr, le dije que aguantara. Seguí hablando hasta que llegaron los paramédicos.

—¿Qué hay de ti? ¿Tampoco tienes sangre?

—Me cambié. Tenía esta ropa para salir más tarde.

—¿Dónde está la ropa que llevabas cuando estabas en la habitación?

—En una bolsa de plástico en la oficina de atrás —dice señalando detrás de él.

—¿Qué pasó cuando la registraste? —pregunta Olsen.

—Fue un cobro en efectivo. Acordamos 120 dólares por la habitación. El tipo pagó.

—Él te miró bien.

—Sí.

—¿Tienes una tarjeta de registro?

—No.

Los policías se miran, no dicen nada.

La centralita empieza a sonar. Un huésped llama a la puerta. El gerente nocturno contesta el teléfono. Lynch abre la puerta, comprueba los huéspedes con la lista de huéspedes y los deja subir en el ascensor. El gerente nocturno cuelga el auricular, con la pregunta resuelta. Olsen repite su pregunta.

—¿Pudiste verlo bien?

—Sí, estaba justo delante de mí.

—Sabe que trabajas aquí, ahora…

—Sé a lo que te refieres. No tenemos cámaras, pero el consejo debe tener en la calle Darlinghurst, puedes conseguir…

—¿Me está diciendo mi trabajo, otra vez, jefe?

—No.

—¿A qué hora sales?

—Dentro de media hora. A las 11 de la noche.

—Dame la bolsa de plástico con tu ropa. Los chicos del laboratorio la analizarán. Te acompañaré a la comisaría después de que te vayas, para que hagas una declaración, y haremos un retrato hablado del atacante.

Travis asiente, pero piensa, a la mierda con esto. No necesito esta mierda. El tipo me vio. Me vio, carajo. Está ahí fuera en alguna parte.

—John, vamos arriba ahora —le dice Olsen a Lynch.

Silencio dentro de la pequeña recepción, pero siempre el zumbido constante de la gente fuera de la puerta, gritando, riendo; la locura.

La calle en llamas.

La centralita vuelve a sonar. Pulsa con fuerza el botón de respuesta y dice:

—Motel Cross.

—Travis.

—Ahn, ¿eres tú?

—Sí, tienes que ayudarme a encontrar a Billy.

—Oh, Ahn, precisamente esta noche, me llamas. Oh, mierda. ¿Quieres que encuentre a Billy? ¿Qué mierda es eso?

—Ha desaparecido. Eso es lo que haces. Encuentras a la gente. Te pagaré tu tarifa diaria.

—Quieres decir que tu padre lo hará.

—Lo que sea, te necesito.

—¿Cuánto tiempo lleva desaparecido?

—Diez días.

—Oh, mierda, Billy podría estar haciendo lo que hace Billy.

Travis piensa que, incluso para Billy, esto es demasiado tiempo para no contactarse con Ahn. Entonces piensa en el dinero. ¿Quién dirige el club de Billy? Podría alargar la búsqueda por un tiempo.

—¿Travis?

—No me siento muy bien, Ahn. Grandes problemas en el motel esta noche. Policías. Todo tipo de mierda.

—¿Qué ha pasado?

—Te lo contaré más tarde.

—Ven cuando termines. Te daré la llave de la casa de Billy. Ya no se desaparece así, ha cambiado. Podrías encontrar algo en su casa para…

—Lo entiendo. Recogeré las llaves después de hablar con la policía. Pero sólo por ti. Si fuera alguien más.

—Gracias, Travis.

—Te llamaré cuando haya terminado con la policía.

Olsen lo acompaña a la estación de policía de Kings Cross, le compra un café en el camino. El gerente nocturno hace un retrato hablado.

—Era de estatura media, pelo corto y castaño, su cara, no sé, no era nada especial. Sencillo. Era sencillo y aburrido. Vaqueros negros o azules. Ahora puedo tenerlo en mi mente, un jersey marrón con una camisa de cuadros. Pude ver el cuello, nada más.

—¿Era grande? Un tipo fornido —le pregunta Olsen.

—No, era normal, no tenía sobrepeso, ni era grande, ni gordo. Odio decirlo, pero lo era, nada destacaba.

Y sigue.

Olsen saca a Travis de la pequeña habitación, con su mano en la parte baja de la espalda, y lo guía a una oficina más pequeña. Lynch se une a ellos. Olsen se quita la pistola de la cadera, la pone sobre el escritorio, mira fijamente al alma de Travis y dice lentamente, con firmeza: